MAGÍSTER
Prefiero las ratas, los callejones oscuros, las
cloacas. Un alud en la montaña, el hundimiento de una patera, un coche bomba en
una plaza. La imagen de un campo de amapolas rojas mecido por la brisa
primaveral no me dice nada. Para emocionar hay que bajar al foso y chapotear en
el barro, pasar la yema del dedo por la hoja del hacha, sentir el aliento del
psicópata en la cara, ¿entendéis lo que os digo? Bien, es hora de irse. Para el
lunes me traéis escrito un relato de cien palabras que os ponga los pelos de
punta. Afilad vuestros lápices.
