PRELIMINARES
Casi nada de lo que proponía la revista
para preparar una velada romántica convencía a Flori. Las velas las descartó;
si a Mauricio le olía a cera se ponía muy pesado preguntando que dónde era el
funeral. Los pétalos de rosa sobre la colcha, ni hablar; bastante tenía ella
con barrer los pelos de Bola. El champagne, tampoco; a Mauricio no le sacabas
del vino con casera. Y lo de las ostras, el foie y los dips con
salsa de yogur, vaya moderneces más tontas; unos huevos con chorizo y era el
hombre más feliz del mundo. Al final se volvió de los recados con el carrito
medio vacío.
Pero cenaron muy a gusto. En la cocina,
para no sacar la vajilla buena. Y mientras estaba todo entretenido pasando la
lengua por el plato, Flori se levantó a por las fresas, encendió la música y
comenzó a sonar el «Despacito» al tiempo que dejaba caer al suelo la bata de
franela. Debajo llevaba únicamente un delantal rojo diminuto, tan apretado que
se le salían las tetas fuera.
—Mogisss —susurró con aquel
acento francés que tan cachondo le ponía, contoneándose y untándose de nata los
pezones— el postre aquí, mmmon chéri…
