CATALEPSIA
—«Las
siete y media es un juego vil, y un juego que no hay que jugarlo a ciegas, pues
juegas cien veces, mil, y de las mil ves, febril, que o te pasas o no llegas»
—se burlaba siempre que ganaba doña Elvira, recitando las estrofas de don
Mendo.
Mientras llegaba la parentela y allegados, doña Elvira y su hija, con velos negros y rosarios enroscados en las manos,
esperaban en el velatorio improvisado en el salón jugando a las cartas. Ni el réquiem que se repetía en el disco rayado,
ni el tufo a incienso, bálsamos y cirios, les distraían. Fueron los gritos de
Laurita lo que les hizo dar un respingo.
―Qué inoportuna la puñetera cría ―gruñó la abuela mientras se giraban hacia el ataúd.
Vieron entonces a la niña, que se había
encaramado al féretro del abuelo y se entretenía arrancándole uno a uno los
pelos de la nariz.
—¡Ha resucitado, mirad, está llorando!
Una lágrima involuntaria, eso era todo. Un acto
reflejo causado por la depilación, le explicaron ambas, enviándola a la cocina.
Antes de sellarle con cera derretida los labios, le taponaron con dos bolas de
algodón la nariz y después regresaron a su partida.
